Голова молчит вот уже с полмесяца. Как будто какой-то злодей понаставил акульих решеток в мутном водостоке сознания, и мысли бьются о них, корежат зубами, но с той стороны, не с этой. Решетки поставила я. Не думать лучше. Спокойнее, что ли. Не для меня, конечно же. Решетки против акул ведь ставят не по велению самих акул, это желание кого-то, для кого их зубы представляют опасность. Мерзкий гнёт чужого решения.
Боже, как же везет человеку, у которого совсем нет друзей. Ужасные люди, старательно выдерживающие вид, будто им не все равно, требуют за это непомерную цену. Ты де должен быть лишь таким, какого им хочется. Гуляй с ними. Разговаривай с ними. Развлекай их. Слушай их. Ты же, черт возьми, ОБЯЗАНА это делать. Будто бы это в конституции писано. Бедная, бедная, кроткая личность, стремящаяся к свободе, к глотку проклятого, но свежего, свежего воздуха, заперта в безвольном теле, забита тяжелыми ботинками чужих обязанностей. ОБЯЗАНА. ОБЯЗАНА. ОБЯЗАНА. Долбанный скоморох-потешник я, приведенный на чей-то безвкусный День Рожденья. Карикатуры грязных, искаженных улыбкой лиц, крутятся вокруг в адском танце, смываясь в одно, безликое, неоформленное, которое кричит не своим голосом: Пой! Пляши! Развлекай!
Перерезать бы все телефонные провода, закрыть все окна и двери, и остаться в четырех углах, в темноте. Где есть только мой мир. МОЙ. А не чей-то еще.
Сегодня шел дождь, а у меня не было зонта. Я брела от остановки, вдоль своего дома, под прохладными каплями. Утро и дождь. Тишина. И никого. Останавливаюсь, как вкопанная, оглядываясь назад, на пустую мокрую улицу, и сердце охватывает радость, растущая, словно та туча на небесах. Вот она. Только моя улица. Только мой дождь. И только моя радость. Мир так прекрасен без людей.
Мне нельзя думать. Нельзя такое говорить. Я не выдержу, вода хлынет и смоет все вокруг, акул выбросит на берег, мертвыми. Я оттолкну всех, избавлюсь от всего, что сдерживает, порву все цепи, закроюсь, но там, у себя, распахну окно настежь. А что там дальше? Только бездна. Падение в червоточину.
Почему у меня нет своего Брайт Фоллс? Каким-то ущербам вечно выпадает счастье поехать в богом забытый городок, созданный лишь для них, а они, безмозглые, лишь пытаются оттуда удрать. Я бы осталась там навсегда. Сайлент Хилл любит тебя. А ты его нет. Разве это честно?